Tôi không còn để họ có bất kỳ cơ hội nào để tiếp tục cãi vã hay dây dưa.

Chiến tranh lạnh, quấy rối, đạo đức giả… những màn kịch lố lăng kiểu phim gia đình rẻ tiền này — tôi diễn đủ rồi.

Thế giới của người trưởng thành, cần được giải quyết bằng cách của người trưởng thành.

Tôi xin nghỉ một ngày phép, đến gặp một luật sư kỳ cựu do bạn đại học giới thiệu.

Tôi trình bày mọi việc — từ chuyện chia tài chính AA, chuyện Chu Dương dọn vào ở, đến việc hắn phá hỏng máy tính bảng, làm hư đồ ngủ, và cuối cùng là đoạn video theo dõi kinh tởm kia.

Nét mặt của luật sư từ chuyên nghiệp chuyển sang nghiêm trọng, cuối cùng không giấu nổi vẻ phẫn nộ.

Ba ngày sau, một lá thư cảnh cáo từ văn phòng luật, ngôn từ sắc bén, được gửi chuyển phát bảo đảm đến tận nhà.

Người nhận: Chu Dương.

Phải ký nhận trực tiếp.

Hôm ấy tôi cố ý về muộn. Vừa bước vào cửa, đã thấy Trương Thúy Lan giận đến mức phát cuồng, tay cầm lá thư, la hét ầm ĩ giữa phòng khách.

“Lâm Vãn, đồ sao chổi! Mày đang mưu tính cái gì vậy?! Mày thuê luật sư kiện thằng Dương nhà tao?! Mày muốn ép nó vào chỗ chết sao?!”

Chu Dương ngồi một góc, mặt trắng bệch, tay chân run lẩy bẩy như tội phạm sắp bị kết án.

Chu Hạo đứng giữa, mặt như tro tàn, không biết nên nói gì trước.

Nội dung thư luật sư rất ngắn gọn — nhưng từng điểm như dao cắt vào da:

1 Yêu cầu Chu Dương trong vòng 3 ngày phải rời khỏi chỗ ở hợp pháp của tôi.

2 Yêu cầu bồi thường toàn bộ thiệt hại tài sản (máy tính bảng, đồ ngủ lụa), tổng cộng 5000 tệ.

3 Cảnh báo Chu Dương về hành vi đột nhập phòng riêng trái phép, có dấu hiệu cấu thành “Tội xâm nhập trái pháp luật chỗ ở người khác”. Nếu không thực hiện hai điều trên, luật sư sẽ lập tức trình báo công an và khởi kiện hình sự.

Ban đầu, Trương Thúy Lan còn tưởng thư là lừa đảo, nhưng khi nhìn thấy con dấu đỏ chót của văn phòng luật, cả nhà họ Chu mới thật sự hoảng loạn.

Tôi chẳng mảy may quan tâm đến những tiếng chửi rủa loạn xạ của bà ta, mà chỉ đi thẳng đến trước mặt Chu Hạo.

Tôi lấy ra một tập giấy khác trong túi xách, đặt nhẹ nhàng lên bàn trà trước mặt anh ta.

Màu giấy trắng, chữ đen rõ ràng — tiêu đề chói mắt:

“ĐƠN XIN LY HÔN”

Giọng tôi bình tĩnh đến mức vô cảm, như đang đọc một bản báo cáo công việc:

“Tài sản sẽ chia theo hợp đồng tiền hôn nhân.

Căn nhà này bán đi, chia đôi.

Xe để anh, tiền tiết kiệm của em — em giữ.

Em không cần bồi thường gì cả.

Em chỉ có một yêu cầu: ký càng sớm càng tốt.”

Phòng khách im phăng phắc.

Chu Hạo như bị rút sạch máu, gương mặt hoang mang tột độ. Cơn giận và áp lực từ trước bị thay thế bằng nỗi sợ cuồng loạn.

Anh ta chưa từng nghĩ tôi dám làm thật.

Anh luôn cho rằng tôi chỉ giận dỗi, chỉ muốn thắng thua một trận, chỉ cần dỗ vài câu là tôi sẽ lại mềm lòng.

“Vãn Vãn… em đừng bốc đồng mà…” Giọng anh ta run rẩy, lắp bắp, “Chỉ vì chút chuyện nhỏ… có đến mức phải ly hôn không?”

“Chuyện nhỏ?”

Tôi cười.

Một tiếng cười rỗng tuếch đến mức nước mắt suýt trào ra — trong đó có đủ châm biếm, khinh miệt, và tuyệt vọng.

“Chu Hạo, trong mắt anh, mẹ anh được phép đặt ra quy tắc bóc lột em.

Em trai anh thì có thể làm loạn trong nhà em, phá đồ, thậm chí xâm hại em về tinh thần, mà tất cả chỉ là ‘chuyện nhỏ’?

Còn khi em phản kháng, khi em bảo vệ danh dự và giới hạn bản thân, thì em là người ‘bốc đồng’? Là ‘làm quá’? Là ‘gây chuyện’?”

Tôi nhìn thẳng vào gương mặt cắt không còn giọt máu của anh ta, từng chữ rõ ràng:

“Nếu Chu Dương không thực hiện yêu cầu của thư luật sư, em sẵn sàng để cậu ta dính thêm một vết nhơ hình sự trong lý lịch.”

“**Còn về anh, đơn ly hôn này — ký, hoặc không ký. Không ký, luật sư của em sẽ nộp đơn kiện.

Khi đó, em sẽ nộp tất cả chứng cứ ra tòa: từ đoạn ghi âm mẹ anh chửi bới, đến video giám sát hành vi ghê tởm của em trai anh.

Và tin em đi, chuyện sẽ còn xấu mặt hơn nữa.**”

Chu Hạo ngồi sụp xuống ghế, ôm đầu rên rỉ.

Cái gọi là “gia đình hòa thuận” mà anh ta từng kiêu hãnh, bị tôi bóc trần và xé nát bằng cách thẳng thắn và lạnh lùng nhất.

Anh ta không còn đường lui.

Tôi đã đưa cho anh ta một câu hỏi trắc nghiệm chỉ có một đáp án.

Một lựa chọn duy nhất — quyết định tương lai của chính anh ta.

Áp lực ly hôn, như một ngọn núi lớn, cuối cùng đã nghiền nát cái cột sống yếu ớt của Chu Hạo.

Lần đầu tiên, anh ta không đến tìm tôi để van xin, mà là quay đầu phát điên với cái “gia đình” mà anh ta luôn cố bảo vệ.

Tối hôm đó, từ phòng bên, tôi nghe thấy một trận cãi vã nổ ra dữ dội.

Lần đầu tiên trong đời, Chu Hạo quát mẹ và em trai mình.

Tiếng anh ta gào lên như phát điên, khản cả cổ: “Chu Dương, lập tức dọn đồ, cút khỏi cái nhà này!”

Sau đó là tiếng Trương Thúy Lan rít lên:

“Chu Hạo, mày điên rồi sao?! Vì một đứa ngoài như nó — một đứa đòi ly hôn với mày — mày muốn đuổi em ruột mình ra khỏi nhà?!”

“Lương tâm mày bị chó gặm rồi à?! Tao nuôi mày lớn thế này để mày phản tao sao?!”

Chu Dương cũng bị dồn đến đường cùng, hắn ta gào lại, không còn giữ mồm giữ miệng:

“Anh thì biết cái gì?! Lúc đầu chẳng phải chính mẹ nói thế sao?!”

Giọng hắn the thé, run lên vì phẫn nộ:

“Mẹ bảo em cứ vào ở trước, nói chị dâu mới cưới, mặt mỏng, không dám cằn nhằn chuyện tiền nong!”

“Còn bảo cứ từ từ, để chị ấy trả giúp mấy món nợ em còn trên mạng!”

“Mẹ còn nói, đợi em có việc làm, thì anh đi nói với chị ấy, bảo nhà vợ đưa thêm ít tiền nữa, sửa sang lại nhà ở quê, xây căn to hơn, để sau này… cưới vợ cho em xứng đáng!”

“Giờ mọi chuyện lộ ra rồi, các người định đá em như vứt rác à?!”

Khi tiếng hét cuối cùng của hắn rơi xuống, toàn bộ không gian như bị hút cạn âm thanh.

Mọi thứ lặng ngắt như tờ, chỉ còn nghe rõ tiếng tim đập trong lồng ngực.

Tôi đứng ở cửa phòng ngủ, như đang xem một vở kịch được dàn dựng công phu — vừa nực cười, vừa thê lương.

Tôi thấy gương mặt của Chu Hạo — trong khoảnh khắc đó — trắng bệch như tờ giấy.

Anh ta lùi lại, từng bước run rẩy, như thể bị trời đánh trúng, nhìn trân trân vào mẹ mình, rồi quay sang nhìn em trai.

Thì ra… ngay từ đầu, đây là một âm mưu.

Một vở kịch bẩn thỉu — do người mẹ anh ta tôn sùng đạo đức dựng nên, và do người em trai anh ta cưng chiều thực hiện.

Ngay từ lúc Trương Thúy Lan cầm máy tính bấm chia tiền, từ khi Chu Dương kéo vali bước vào cửa — mọi thứ đã được tính toán sẵn.

Họ tính tôi sẽ mềm lòng.

Tính tôi sẽ nhẫn nhịn.

Tính tôi sẽ âm thầm gánh hết chi phí.

Tính tôi có cha mẹ để dựa vào — có thể moi thêm tiền.

Mà Chu Hạo — chồng tôi — là kẻ ngu ngốc và đáng thương nhất trong trò chơi này.

Anh ta dùng cái gọi là “hiếu thảo” và “tình nghĩa anh em”, trải đường cho bọn họ bẫy tôi.

Anh ta dùng sự hèn nhát và nhu nhược của mình, đẩy tôi từng bước một xuống vực sâu.

Tôi đứng đó, nhìn gương mặt vỡ vụn như tro tàn của anh ta, trong lòng lại không có chút gợn sóng.

Không tức giận.

Không ngạc nhiên.

Cũng không thương hại.

Vì tất cả… tôi đã đoán được từ đầu.

Chu Hạo cuối cùng quay sang tôi, đôi môi run rẩy, ánh mắt đẫm đầy hối hận, day dứt và khẩn cầu.

“Vãn Vãn… anh… anh thật sự không biết…

Anh không biết họ lại nghĩ như vậy…”

Giọng nói yếu ớt như muỗi kêu.

Tôi chỉ lạnh lùng nhìn anh ta — như đang nhìn một người xa lạ.

“Bây giờ thì anh biết rồi.”

Tôi khẽ nói.

Năm chữ này, như bản án cuối cùng — nghiền nát toàn bộ phòng tuyến yếu ớt còn sót lại trong anh ta.

Chu Hạo sụp đổ rồi.

Anh ta như một con thú bị dồn đến đường cùng, lần đầu tiên trong cái “gia đình” ấy, thể hiện chút trách nhiệm hiếm hoi trong đời.

Anh ta lao đến, chụp lấy vali của Chu Dương, không nói một lời, lôi hết đồ đạc từ phòng ngủ phụ ra ngoài, không chừa một món nào, ném thẳng ra cửa.

“Cút! Mày cút khỏi nhà tao ngay!”

Giọng anh ta khản đặc, chứa đầy phẫn nộ tuyệt vọng.

Chu Dương chết sững.

Trương Thúy Lan cũng chết sững.

“Chu Hạo, mày điên à?! Mày đánh mẹ đi! Mày vì con đàn bà kia mà đánh cả mẹ mày à?!” – Trương Thúy Lan lao lên, đấm thùm thụp vào lưng anh ta, gào khóc như điên.

Nhưng Chu Hạo không còn cảm giác gì nữa.

Anh ta đẩy Chu Dương ra ngoài, rồi “rầm!” một tiếng, sập mạnh cánh cửa, cách biệt mọi tiếng chửi bới, oán trách bên ngoài.

Cả thế giới, cuối cùng cũng trở nên yên tĩnh.

Anh ta tựa lưng vào cửa, cơ thể trượt dần xuống, ngồi bệt trên nền gạch lạnh.

Vài giây sau, anh ta quay người lại, quỳ gối lết đến trước mặt tôi.

“Phịch!” – tiếng anh ta quỳ xuống, vang vọng trong căn phòng im lặng.

Người đàn ông ba mươi tuổi, giây phút ấy vứt bỏ hết lòng tự trọng.

Anh ta giơ tay lên, tát mạnh vào mặt mình một cái rõ to.

“Bốp!”

“Vãn Vãn, anh sai rồi! Anh là thằng khốn! Anh không đáng làm người!”

Nước mắt, nước mũi tèm lem đầy mặt anh ta, trông đến thảm hại.

“Bốp!” – một cái tát nữa.

“Anh mù mắt! Bị mỡ lợn che đầu! Không nên nghe lời mẹ, không nên dung túng Tiểu Dương! Tất cả là lỗi của anh!”

Anh ta khóc, cầu xin, nắm chặt lấy ống quần tôi như người chết đuối vớ được cọng rơm.

“Cho anh một cơ hội… cơ hội cuối cùng thôi được không?Mình đừng ly hôn. Anh không muốn ly hôn…”

Anh ta hứa, sẽ dọn ra ngoài với tôi, thuê nhà riêng, cắt đứt liên lạc với nhà mẹ.

Anh ta hứa, từ nay mẹ anh ta mà dám nói tôi một câu, anh ta sẽ tuyệt giao quan hệ mẹ con.

Anh ta hứa, từ nay trong nhà mọi thứ đều theo tôi, lời tôi là mệnh lệnh.

Tôi đứng yên nhìn anh ta, từ trên cao nhìn xuống cái màn kịch muộn màng, khóc lóc, giãy giụa ấy.

Tôi không đỡ anh ta dậy.

Cũng không nói lấy một lời.

Tôi cứ đứng đó, chờ anh ta khóc xong, chờ những lời ăn năn, những giọt nước mắt muộn màng trút cạn.

Rồi tôi mới chậm rãi mở miệng.

“Chu Hạo, muộn rồi.”

Giọng tôi bình thản, như mặt hồ chết không gợn sóng.

“Từ cái ngày mẹ anh cầm máy tính ra chia tiền, còn anh cúi đầu chơi điện thoại, mặc nhiên để mọi thứ xảy ra — chúng ta đã không còn đường lui.”

“Từ lúc Chu Dương dọn vào nhà, mẹ anh bắt em lo chi phí sinh hoạt cho nó, còn anh thì cười gượng, bảo em ‘thông cảm’ — chúng ta đã không còn đường lui.”

“Từ khi em bị bêu riếu trong nhóm gia đình, còn anh thì không hỏi han, không bảo vệ, chỉ lạnh lùng bắt em xin lỗi — chúng ta đã không còn đường lui.”

Tôi cúi xuống, nhìn thẳng vào đôi mắt tuyệt vọng, cầu xin của anh ta, rành rọt từng chữ:

“Chu Hạo, em đã cho anh rất nhiều cơ hội.Mỗi một lần, anh đều không chút do dự, chọn gia đình mình… và hi sinh em.”

“Niềm tin, cũng giống như một tờ giấy — nhàu rồi, dù có vuốt lại cỡ nào, cũng không bao giờ phẳng lại như cũ.”

“Niềm tin giữa chúng ta, đã bị anh — và cả nhà anh — vò nát, vứt vào sọt rác. Không thể cứu vãn.”

Tôi đứng thẳng dậy, lấy bản hợp đồng ly hôn, đặt lại trước mặt anh ta.

“Ký đi.”

“Đây là tàn dư cuối cùng… của sự tử tế giữa chúng ta.”

Anh ta nhìn vào ánh mắt kiên quyết, lạnh lẽo không còn một tia cảm xúc của tôi — và cuối cùng cũng hiểu, không còn cứu vãn được gì nữa.

Cơ thể anh ta như bị rút sạch sức lực, sụp xuống nền nhà.

Từ tiếng nức nở lặng lẽ, anh ta bật khóc thành tiếng.

Tiếng khóc ấy, chứa đầy hối hận và thất bại.

Nhưng đáng tiếc thay — trên đời này, thứ vô dụng nhất… chính là sự ăn năn muộn màng.

Cái “trại tàn tích cầu hôn” của anh ta, đã bị tôi dội một xô nước lạnh — đến cả tro tàn cũng chẳng còn.