Tiệc sinh nhật của bố tôi được tổ chức tại khách sạn sang trọng bậc nhất thành phố.

Hôm đó, tôi mặc một chiếc váy đỏ đặt may riêng, phom dáng vừa vặn, phần bụng hơi nhô lên đã có thể nhìn thấy rõ.

Cố Diễn đứng bên cạnh tôi, khoác bộ vest đen phẳng phiu, dáng người cao ráo, khí chất trầm ổn.

Chúng tôi cùng đứng ở cửa sảnh đón khách, trên môi là nụ cười vừa đủ lễ độ.

Trong mắt người ngoài, chúng tôi vẫn là một cặp vợ chồng ân ái không tì vết.

Trương Vĩ và Lưu Phân cũng tới rất sớm.

Ăn mặc chỉnh tề, gương mặt tươi cười, bận rộn chào hỏi khách khứa,

tư thế cứ như thể bọn họ mới là chủ nhân thực sự của buổi tiệc này.

“Vãn Vãn, em có mệt không? Hay vào trong nghỉ trước?”

Cố Diễn cúi đầu hỏi khẽ.

Bàn tay anh đặt nhẹ lên lưng tôi, ấm áp và vững vàng, như một điểm tựa vô hình.

Tôi lắc đầu, mỉm cười với anh.

“Không sao, em chịu được.”

Đây là chiến trường của chúng tôi.

Tôi không thể lùi bước.

Đúng lúc đó, Lưu Phân bưng một bát canh đi tới, gương mặt đầy vẻ hiền từ.

“Vãn Vãn à, bận rộn cả buổi sáng chắc con đói rồi nhỉ?”

Bà ta cười nói, giọng dịu dàng đến phát ngán.

“Đây là mẹ đặc biệt nấu cho con canh an thai, mau uống lúc còn nóng.”

Bà ta đưa bát canh tới trước mặt tôi, ánh mắt không giấu nổi sự mong chờ và thúc giục.

Xung quanh, không ít ánh nhìn đổ dồn về phía chúng tôi.

Có người còn xuýt xoa khen ngợi quan hệ “mẹ chồng – nàng dâu” hòa thuận

(vì họ đều tưởng Lưu Phân là mẹ chồng tôi).

Tôi cúi mắt nhìn bát canh trong tay.

Nước canh trong veo, mùi thơm nhè nhẹ, trông không khác gì một bát canh bình thường.

Nhưng tôi biết rất rõ —

dưới vẻ ngoài ấy, là sát ý độc địa nhất.

Tôi nhận lấy bát canh, ngẩng đầu mỉm cười ngọt ngào với bà ta.

“Cảm ơn mẹ.”

Rồi trước ánh mắt của mọi người,

tôi múc một thìa canh, chậm rãi đưa lên miệng.

Trong khoảnh khắc đó,

ánh mắt Lưu Phân và Trương Vĩ đồng thời sáng rực lên.

Ngay khi thìa canh sắp chạm môi,

cổ tay tôi “vô tình” run nhẹ.

“Á!”

Bát canh trượt khỏi tay tôi,

rơi mạnh xuống sàn, vỡ tan thành từng mảnh.

Nước canh đổ loang lổ khắp nền đá.

“Xin lỗi… xin lỗi!”

Tôi hoảng hốt cúi người, giọng run rẩy.

“Em… em lỡ tay, không cẩn thận…”

Sắc mặt Lưu Phân lập tức tái mét.

Nhưng giữa bao nhiêu người như vậy, bà ta không tiện nổi nóng, chỉ có thể cố gắng gượng ra một nụ cười cứng ngắc:

“Không sao, không sao, người không sao là tốt rồi. Mẹ đi lấy cho con bát khác nhé…”

“Không cần đâu, mẹ.”

Tôi nắm lấy tay bà ta, mỉm cười — một nụ cười vừa ngây thơ vừa sắc lẻm:

“Bát canh này… e là con không đủ phúc để uống.”

Lời tôi vừa dứt,

toàn bộ ánh sáng trong sảnh tiệc bỗng chốc vụt tắt.

Khách khứa nhốn nháo, xung quanh vang lên tiếng xì xào hoang mang.

Ngay sau đó, màn hình LED khổng lồ phía chính diện đột ngột bật sáng.

Nhưng thứ hiện lên không phải là video kỷ niệm sinh nhật,

cũng không phải hình ảnh chúc phúc như thường lệ —

mà là đoạn camera ghi hình từ nhà bếp nhà tôi.

Trong video, hình ảnh của Trương Vĩ và Lưu Phân hiện rõ mồn một.

Âm thanh cũng được mở to qua loa — lạnh lùng vang vọng khắp cả khán phòng:

“Cho một chút ‘đồ’ vào canh,

để nó đẻ non ngay giữa tiệc, mất máu mà chết…

đến lúc đó, ai mà tra được?”

Giọng nói âm trầm của Trương Vĩ chậm rãi truyền ra từng chữ,

rợn người như một lưỡi dao sắc lẹm cắt xuyên không khí.

Toàn sảnh… im phăng phắc.

Không một tiếng động.

Tất cả ánh mắt đều đồng loạt quay lại,

như từng mũi tên sắc nhọn,

ghim thẳng về phía hai kẻ thủ ác đang chết đứng tại chỗ —

Trương Vĩ và Lưu Phân.