3.

Ca phẫu thuật rất thành công. Bác sĩ nói tôi hồi phục khá tốt.

Một tuần sau, tôi được Trần Nguyệt đẩy xe lăn đưa về căn hộ nhỏ chín mươi mét vuông của con bé — nơi chật chội nhưng ấm áp.

Căn nhà mà trước kia tôi từng thấy có lỗi vì phải ở nhờ con gái, nay lại trở thành nơi duy nhất cho tôi trú ẩn giữa giông bão của cuộc đời.

Trần Nguyệt xin nghỉ phép dài hạn, ngày nào cũng đổi món nấu ăn, làm đủ loại thực đơn dưỡng bệnh.

Nó dìu tôi tập phục hồi, tối thì ngủ luôn trên chiếc ghế sofa ngoài phòng khách để tiện chăm sóc tôi lúc nửa đêm.

Tôi nhìn gương mặt nó ngày một hốc hác, quầng thâm dưới mắt rõ như mực — vừa đau, vừa thương, vừa tự trách.

Cũng chính lúc ấy, tôi càng thêm chắc chắn:

Tôi không thể là gánh nặng của con bé mãi.

Tôi phải vì nó — cũng vì chính mình — mà giành lại sự tôn nghiêm, lòng tự trọng và chỗ đứng đáng có.

Tuần thứ hai sau phẫu thuật, tôi gọi cho luật sư Lý.

“Luật sư Lý, có thể bắt đầu được rồi.”

Ông trầm giọng hỏi:

“Bước đầu tiên, ta nhắm vào ai trước?”

Trong đầu tôi hiện lên ngay khuôn mặt đạo mạo, luôn làm ra vẻ “con trưởng mẫu mực” của Trần Lập Quốc.

Hắn là con cả — là cái gọi là “trụ cột gia đình”.

Mà đã muốn đạp đổ một cái nhà, trước hết phải bẻ gãy cái cột chính.

“Bắt đầu từ nó.” — tôi lạnh lùng nói.

“Giết gà, dọa khỉ.”

Tôi yêu cầu luật sư Lý gửi thư cảnh cáo pháp lý đầu tiên không phải về nhà riêng — mà gửi trực tiếp đến cơ quan làm việc của hắn.

Gửi tới chính cái nơi mà hắn coi trọng còn hơn mạng sống của tôi — nơi hắn nâng niu hình tượng “trưởng phòng đạo đức” hơn bất kỳ thứ gì.

Ba ngày sau – tại một phòng ban thuộc Sở Quy hoạch thành phố.

Trần Lập Quốc đang ngả lưng trên ghế, tay cầm tách trà, vừa nhâm nhi vừa khoác lác với mấy đồng nghiệp.

“…Tôi nói thật với mấy ông, làm người quan trọng nhất là phải hiếu thảo. Mẹ tôi giờ đang ở nhà em gái, tháng nào tôi cũng gửi tiền sinh hoạt cho bà. Bảo bà ăn gì là có ngay, chẳng để bà thiếu thốn gì đâu…”

Hắn nói như đang đọc kịch bản. Ngôn từ trơn tru, ngọt ngào như rót mật. Cứ như thể chính mình là biểu tượng sống của lòng hiếu nghĩa.

Đúng lúc đó, thư ký gõ cửa, đưa cho hắn một phong thư.

“Trưởng phòng Trần, thư của anh ạ.”

Trần Lập Quốc nhận lấy, vừa liếc thấy mấy chữ “Văn phòng Luật sư XX” in trên bìa thư, hắn cười khẩy.

“Lừa đảo bây giờ còn làm tới mức chuyên nghiệp ghê.”

Vừa nói, hắn vừa xé phong bì, tưởng lại là mấy chiêu ‘trúng thưởng triệu đô’ vớ vẩn.

Nhưng khi rút tờ giấy bên trong ra và nhìn thấy ba chữ to đùng: THƯ LUẬT SƯ, nụ cười trên mặt hắn lập tức đông cứng.

Lông mày nhíu chặt, hắn bắt đầu đọc kỹ từng dòng.

Giấy trắng – mực đen – rõ ràng rành mạch.

“…Yêu cầu ông Trần Lập Quốc, trong vòng ba ngày kể từ khi nhận được thư này, phải thanh toán toàn bộ chi phí điều trị và hồi phục sau phẫu thuật cho bà Lâm Tố Khanh, tổng số tiền: 82.750 nhân dân tệ…”

“…Nếu không thực hiện, chúng tôi sẽ căn cứ theo điều khoản 2 mục 3 của Phụ lục hợp đồng tặng nhà, chính thức nộp đơn kiện lên Tòa án, yêu cầu hủy bỏ toàn bộ hợp đồng tặng nhà…”

Mặt hắn từ cợt nhả chuyển sang sững sờ, rồi tới kinh hoàng không thể tin nổi.

Đến khi thấy phần phụ lục đính kèm, in toàn bộ nội dung trong nhóm chat “Gia đình chúng ta”, mặt hắn… tái mét.

Ngay chính câu “Tôi đang họp, việc này để sau” của hắn bị bút đỏ khoanh tròn đậm nét.

Bên cạnh, một dòng chú thích nhỏ được in rõ:

Thời gian: thứ Bảy, 16:08.

Cán bộ nhà nước, chiều thứ Bảy bốn giờ — họp cái gì?

Hắn run tay. Mồ hôi lạnh bắt đầu túa ra bên trán.

Trong phòng còn có mấy đồng nghiệp, hắn cố nén, gấp gáp nhét đống giấy vào túi, rồi cầm điện thoại lao ra hành lang.

Cuộc gọi được kết nối gần như ngay lập tức.

Điện thoại tôi đổ chuông.

Trần Nguyệt liếc nhìn tôi, tôi nhẹ gật đầu, bảo nó bật loa ngoài.

Đầu dây bên kia vang lên tiếng hét gần như mất kiểm soát:

“Mẹ! Mẹ đang làm cái gì thế?!”

Từ đầu dây bên kia, giọng Trần Lập Quốc vang lên, cố kìm nén cơn giận nhưng không giấu được sự hốt hoảng:

“Mẹ, mẹ gọi luật sư gửi thư cho con? Còn gửi thẳng đến cơ quan? Mẹ có biết chuyện này ảnh hưởng nghiêm trọng đến mức nào không?!”

Tôi không trả lời ngay.

Chậm rãi nhấc tách trà bên cạnh, thổi nhẹ lớp hơi nóng, tôi nhấp một ngụm.

Rồi mới thản nhiên đáp:

“Ảnh hưởng nghiêm trọng?”

“Thế việc anh nhìn mẹ mình nằm viện chờ chết, mà vài trăm đồng viện phí cũng không chịu bỏ ra — chuyện đó không nghiêm trọng à?”

Hắn im bặt. Giọng bắt đầu dịu xuống:

“Mẹ… có chuyện gì mình từ từ nói. Sao phải làm lớn chuyện lên như thế…”

“Từ từ nói?” – tôi bật cười. Tiếng cười lạnh đến rợn người.

“Lúc anh cúp máy ngang cuộc gọi của con bé Nguyệt, lúc anh để mặc tôi nằm co quắp trong viện không ai hỏi han… thì chúng ta đã không còn gì để ‘nói từ từ’ nữa rồi.”

Hắn bắt đầu bối rối thật sự. Giọng gấp gáp, xen lẫn đe dọa:

“Mẹ! Mẹ muốn gì? Mẹ làm thế này sẽ hủy hoại cả sự nghiệp của con đấy! Mẹ biết con đã phải cố gắng đến mức nào mới có được vị trí này không? Mẹ làm thế này… là muốn đẩy con vào chỗ chết à?!”

Sự nghiệp.

Lại là hai chữ đó.

Trong thế giới của hắn, sĩ diện và tiền đồ luôn đứng trên hết.

Tôi – người sinh ra hắn, người từng nuôi hắn bằng cả thanh xuân – xếp… phía sau cùng.

Tôi hỏi ngược lại:

“Vậy trong mắt anh, tiền đồ của anh… quan trọng hơn mạng sống của mẹ mình?”

Hắn nghẹn họng:

“Con… mẹ…”

Tôi nghe rõ từng nhịp thở tức tối, từng luồng hoang mang pha sợ hãi từ đầu dây bên kia.

Nỗi căm phẫn bị dồn nén, cái sĩ diện bị bóp nát — tất cả lan thẳng qua sóng điện thoại.

Nghe mà thật sảng khoái.

Cuối cùng, hắn chỉ có thể nghiến răng gằn ra một câu:

“Chuyện này… không thể để một mình con gánh! Để con bàn lại với mấy đứa kia đã!”

Nói xong, hắn định cúp máy.

Nhưng tôi gọi hắn lại.

“Trần Lập Quốc.”

Giọng tôi lạnh như băng.

“Tôi chỉ cho anh đúng ba ngày.”

“Ba ngày nữa, nếu tiền chưa vào tài khoản con gái tôi, hoặc ba cậu em ‘tình thâm nghĩa trọng’ kia của anh chưa gom đủ — vậy thì, gặp nhau ở tòa.”

Nói xong, tôi cúp máy luôn, không cho hắn bất kỳ cơ hội phản bác nào.

Trần Nguyệt ngồi bên cạnh, nhìn tôi với ánh mắt long lanh lấp lánh.

Nó bật cười, nói nhỏ:

“Mẹ… lúc nãy trông mẹ ngầu ghê luôn ấy.”

Tôi chỉ mỉm cười, nhẹ nhàng xoa đầu nó.

Tôi biết rõ — cái group “Gia đình chúng ta” mấy hôm nay im ắng, giờ sắp nổ tung trở lại.

Nỗi hoảng loạn của thằng cả hôm nay…

Chỉ là món khai vị nho nhỏ trong bàn tiệc tôi đã chuẩn bị sẵn cho cả lũ.

Màn chính, còn đang chờ phía sau.

4.

Quả nhiên, không ngoài dự đoán.

Chưa đầy mười phút sau, cái group “Gia đình chúng ta” mà tôi đã chặn thông báo, lại lần nữa bùng nổ — lần này là vì Trần Lập Quốc tự tay đăng ảnh thư luật sư lên đó.

Tôi không thèm xem.

Nhưng điện thoại của Trần Nguyệt cứ reo không dứt.

Nó chỉ lướt qua vài dòng, sắc mặt lập tức tái đi vì giận:

“Mẹ! Quá đáng thật sự! Chị dâu cả với chị dâu hai chửi mẹ là nhẫn tâm, nói mẹ muốn ép anh cả vào đường cùng! Còn anh ba thì bảo mẹ thiên vị, cố tình dằn mặt anh cả!”

Tôi chỉ bình thản nâng tách trà, như thể nghe chuyện nhà ai đó không quen biết.

“Cứ để họ chửi.” – tôi nói, giọng đều đều.

“Chửi càng nhiều càng tốt. Càng độc mồm càng hay. Tha hồ mà chụp màn hình — càng có thêm bằng chứng.”

Cái “vở diễn gia đình” ấy kéo dài đến tận cuối tuần.

Chiều thứ Bảy, chuông cửa nhà tôi vang lên dồn dập như sắp đập vỡ bảng mạch.

Không giống kiểu người đến thăm bệnh, mà giống như đoàn người tới tận cửa để xử tội.

Trần Nguyệt ra mở cửa.

Trước cửa là một đám người đứng chen chúc — đủ mặt “anh em máu mủ ruột thịt”:

bốn người con trai của tôi, cùng ba cô con dâu “tốt bụng” của họ.

Lần đầu tiên trong đời, họ xuất hiện đầy đủ tại nhà con gái tôi — mà không phải để thăm mẹ, mà là để làm rõ… một chuyện lớn.

Gương mặt ai nấy đều u ám, ánh mắt không có chút ăn năn, chỉ toàn giận dữ và tính toán.

Tay họ xách vài túi quà rẻ tiền — giỏ hoa quả, hộp sữa tươi — như thể đó là “vé thông hành” để tự nhiên bước vào.

Không cần ai mời, họ chen vào phòng khách nhỏ hẹp, làm cả căn hộ chín mươi mét vuông của con gái tôi ngột ngạt như sắp nghẹt thở.

Tôi ngồi trên xe lăn, được Trần Nguyệt đẩy ra giữa phòng khách, lặng lẽ nhìn từng gương mặt mà tôi từng yêu thương hết mực.

Người mở miệng trước là vợ của Trần Lập Quốc.

Cô ta đặt giỏ trái cây xuống bàn trà rầm một cái, như thể đang đặt một cái phán quyết.

“Mẹ! Mẹ định đẩy nhà con tôi vào chỗ chết à? Chẳng phải chỉ là chút tiền viện phí thôi sao? Mẹ có cần thiết phải thuê luật sư, gửi thư cảnh cáo khắp nơi như vậy không? Cơ quan của ảnh ai cũng biết chuyện hết rồi đấy! Nếu ảnh bị đuổi việc, mẹ chịu trách nhiệm nổi không?!”

Giọng cô ta cao vút, như thể đây là một phiên tòa mà tôi đang là bị cáo.

Và đúng lúc ấy, người tôi từng thương nhất — thằng út Trần Lập Dân — cũng lên tiếng.

Hắn ngồi chễm chệ trên sofa, vắt chân chữ ngũ, hất cằm về phía tôi, giọng nhừa nhựa đầy châm chọc:

“Phải đấy mẹ!” – thằng út Trần Lập Dân lên giọng,

“Cùng lắm là mấy chục ngàn, sao mẹ phải làm lớn đến mức đòi thu lại căn nhà 130 mét vuông của anh cả? Mẹ ra tay vậy có nặng quá không? Dù sao… tụi con cũng là con ruột của mẹ mà!”

“Đúng, đúng rồi…” – Trần Lập Nghiệp – thằng con thứ hai, bị vợ thúc mạnh một cái sau lưng mới lí nhí mở miệng,

“Mẹ… có gì mình từ từ nói. Dù gì cũng là một nhà, mẹ rút lại cái… cái thư luật sư kia đi, được không mẹ?”

Chỉ có Trần Lập Cường — con trai thứ tư — từ đầu đến cuối không nói lấy một lời.

Nó đứng im lặng ở góc xa nhất của căn phòng, hai tay đút túi quần, cúi đầu nghịch điện thoại, làm như mọi chuyện chẳng liên quan gì đến mình.

Nhưng ánh mắt nó — thi thoảng lướt lên — lạnh băng và tính toán, còn khiến tôi lạnh sống lưng hơn cả tiếng chửi rủa từ ba đứa kia.

Cả đám thi nhau lên tiếng.

Đứa thì trách tôi làm quá, không nghĩ đến tình thân.

Đứa thì đổ tội cho con gái tôi – Trần Nguyệt – rằng nó là kẻ xúi mẹ chia rẽ anh em.

Thậm chí có đứa bắt đầu khóc lóc kể khổ, kêu là trên thì cha mẹ già, dưới thì con cái học hành, giờ mà tôi đòi nhà thì chẳng khác nào đẩy chúng vào đường cùng.

Chị dâu cả thậm chí còn giở giọng “ngược công”, nước mắt lưng tròng nhìn tôi:

“Mẹ à… mẹ nói tụi con bất hiếu, nhưng mẹ ở nhà em gái, tụi con muốn hiếu thảo cũng không có cơ hội. Hay là… mẹ về nhà con ở đi? Con hứa sẽ chăm mẹ chu đáo nhất!”

Nghe qua thì như lời lẽ chân thành của một đứa con dâu biết điều.

Nhưng tôi hiểu quá rõ — cô ta chỉ muốn kéo tôi về kiểm soát, nhốt tôi trong bốn bức tường gọi là ‘hiếu thuận’, để buộc tôi buông tay khỏi căn nhà mà tôi đang muốn thu lại.

Trần Nguyệt đứng phía sau tôi, toàn thân run lên vì giận.

Mấy lần định xông lên cãi tay đôi với họ, nhưng đều bị tôi giơ tay ra, nhẹ nhàng ngăn lại.

Suốt quá trình, tôi không nói một lời. Không gắt, không cười, không phản ứng.

Chỉ lặng lẽ ngồi trên xe lăn, lặng lẽ quan sát…

Nhìn từng gương mặt ấy — những người tôi từng nghĩ là máu thịt ruột rà —

đang cùng nhau dựng lên một vở bi kịch mang tên “tình thân”…

Một vở kịch thô thiển nhưng diễn rất chuyên nghiệp.

Tôi nhìn đám người trước mặt — tham lam, ích kỷ, trơ trẽn — từng lớp mặt nạ rơi xuống, bản chất lộ rõ không sót nét nào.

Cuối cùng, có lẽ vì mỏi miệng hoặc hết bài, họ cũng ngừng tranh cãi.

Phòng khách lặng đi trong giây lát.

Tất cả ánh mắt đều đổ dồn về phía tôi, chờ đợi.

Chờ tôi yếu lòng. Chờ tôi thở dài, buông một câu:

“Thôi, bỏ đi.”

Tôi chậm rãi nhấc tách trà bên cạnh, nhấp một ngụm đã nguội ngắt.

Rồi mới từ tốn ngẩng đầu, ánh mắt quét qua từng gương mặt đầy toan tính.

“Nói xong hết chưa?”

Giọng tôi không to. Nhưng căn phòng dường như lạnh thêm vài độ.

Không ai dám trả lời.

Tôi đưa mắt nhìn về phía Trần Lập Quốc đầu tiên.

“Lập Quốc, anh bảo hôm đó anh bận họp.”

Tôi ngừng lại một chút, rồi chậm rãi nói từng chữ:

“Nhưng đồng nghiệp của anh kể… Chiều thứ Bảy hôm đó, anh đang đưa sếp mới của phòng đi câu cá ở khu ngoại thành.”

Sắc mặt hắn tái mét ngay tức khắc.

Tôi tiếp tục — lần này nhìn thẳng vào đứa con thứ hai, Trần Lập Nghiệp.

“Lập Nghiệp, anh nói không có tiền, vì tiền trong nhà do vợ anh giữ.”

Tôi giơ ra một tờ sao kê in màu, do luật sư Lý giúp kiểm tra.

“Tháng trước, anh vừa nạp 5.000 tệ vào cái tài khoản game ‘Vương Giả Vinh Diệu’ để mua skin.”

Mặt hắn tím như gan heo, còn vợ hắn thì trừng mắt nhìn chồng như sắp lao vào cắn.

Tôi không dừng lại. Ánh mắt chuyển sang người từng là niềm kiêu hãnh của tôi — Trần Lập Dân, con trai út.

“Lập Dân, anh kêu nghèo, bảo vài trăm tệ cũng không có nổi.”

Tôi nhìn thẳng vào hắn, mỉm cười — một nụ cười nhàn nhạt nhưng thấu tận tim gan.

“Còn anh…”

“Anh vừa đăng story khoe cái iPhone đời mới nhất mua hôm kia.”

“Trả góp à?” – tôi nghiêng đầu, vẫn giữ nụ cười nhạt.

“Cũng ‘giàu’ ghê đấy chứ.”

Nụ cười láu cá thường trực trên mặt Trần Lập Dân tắt lịm.

Hắn há miệng, định nói gì đó… nhưng không thốt ra nổi một chữ.

Phòng khách lập tức rơi vào tĩnh lặng như chết.

Ba đứa con trai của tôi — từng người một — như bị lột trần giữa thanh thiên bạch nhật, không còn đường lùi.

Cuối cùng, ánh mắt tôi dừng lại ở người nãy giờ tưởng mình an toàn nhất — đứa con trai thứ tư, Trần Lập Cường.

Hắn dường như cảm nhận được ánh mắt của tôi, cuối cùng cũng ngẩng đầu lên.

Tôi nhìn hắn, cười rất nhẹ — không phải kiểu dịu dàng, mà là nụ cười của một người đã nhìn thấu lòng người.

“Còn anh, Trần Lập Cường…”

“Anh tưởng rằng im lặng nghĩa là vô can à?”

Tôi hơi nghiêng người về phía trước, giọng nói không lớn, nhưng từng chữ vang lên như búa gõ vào tim hắn:

“Về nhà, lôi hợp đồng tặng nhà của anh ra.”

“Đọc kỹ phần phụ lục. Điều khoản 17, mục 3.”

Tôi cố tình ngừng lại một nhịp, để cho câu nói sắp tới đâm trúng chỗ đau nhất.

Rồi tôi đọc rõ từng chữ:

“Bên nhận nhà có nghĩa vụ thăm nom, hỏi han bên tặng ít nhất mỗi quý một lần. Tự ý bỏ mặc — sẽ bị xem là vi phạm nghiêm trọng nghĩa vụ tình thân.”

Tôi nhìn thẳng vào mắt hắn.

Không trách móc.

Không gào thét.

Chỉ là câu hỏi cuối cùng, nhưng sắc bén đến mức cắt đứt mọi giả vờ:

“Anh đã nhận nhà được một năm sáu tháng.”

“Trong suốt thời gian đó…”

“Anh đã gọi cho mẹ một cuộc điện thoại nào chưa?”

“Anh đã ghé thăm tôi — một lần nào chưa?”

5.

Lời tôi vừa dứt, cả căn phòng lập tức chìm vào tĩnh lặng đến nghẹt thở.

Gương mặt vô cảm, bợt bạt vì dán màn hình quá nhiều năm của Trần Lập Cường — cuối cùng cũng rạn nứt.

Trong ánh mắt hắn, vẻ lạnh lùng và thờ ơ đã biến mất, thay vào đó là sự bối rối và kinh hoàng tràn lên không kịp che giấu.

Chắc hẳn… hắn chưa từng nghĩ, cái bản hợp đồng mà hắn ký cho có, lại giấu một quả mìn được may đo riêng cho chính hắn.

Không làm gì cả – cũng là một loại tội lỗi.

Lạnh nhạt – còn đau hơn cả mắng nhiếc.

“Con…” – hắn mở miệng, định nói gì đó, nhưng rốt cuộc… vẫn không nói nên lời.

Chỉ thấy mặt mày càng lúc càng tái, môi mím chặt.

Và rồi, người đầu tiên phá vỡ bầu không khí là đứa con mà tôi từng thương nhất – Trần Lập Dân.

Hắn bật dậy khỏi ghế như bị kim chích, chỉ thẳng vào mặt tôi mà gào lên:

“Bà điên rồi! Bà thật sự phát rồ rồi!”

“Bà cố tình gài bẫy tụi tôi! Ngay từ đầu bà đã không có ý tốt! Cho nhà rồi còn thủ sẵn dao đâm sau lưng! Bà là đồ máu lạnh!”

“Phải đó! Mẹ làm thế là quá đáng thật sự!”

Chị dâu cả cũng phản ứng, nước mắt chảy xuống như được vặn van:

“Chồng con hiếu thảo như thế, mẹ lại nhẫn tâm đối xử với ảnh vậy sao?

Mẹ muốn dồn cả nhà tụi con đến bước đường cùng à?”

Chỉ trong chớp mắt, cuộc tranh luận biến thành màn công kích cá nhân.

Không còn giả bộ. Không còn che đậy.

Từng gương mặt, từng cái miệng — hiện nguyên hình: độc địa, toan tính, và không chút nhân tính.

“Mẹ coi tụi con là cây rút tiền hả?”

“Già rồi còn thích quyền lực, thích khống chế!”

“Thứ mẹ như mẹ thì sống để làm gì? Tốt nhất đi viện dưỡng lão đi cho sạch nhà!”

Từng câu nói — như những viên đá bẩn thỉu — ném thẳng vào tôi.

Cũng đồng thời ném thẳng vào Trần Nguyệt — đứa con gái luôn đứng chắn trước tôi, lặng lẽ gồng mình chịu đựng hết mọi sự sỉ nhục.

Và đúng lúc tất cả đang lên giọng, đang hả hê phun ra những lời tàn nhẫn nhất…

Tôi đột ngột gầm lên — lần đầu tiên trong suốt cuộc đời mình:

“Cút hết cho tôi!”

Cuối cùng, Trần Nguyệt cũng không chịu nổi nữa. Mắt đỏ hoe, giọng run lên vì giận:

“Nhà này không chào đón các người! BIẾN HẾT ĐI!”

“Biến?” – cô con dâu thứ ba chống nạnh như một mụ hàng tôm, hét lên:

“Bà già này mà dám thu lại nhà của tụi tôi, thì chúng tôi dọn luôn đến nhà cô mà ở! Dù sao bà cũng là mẹ cô, cô nuôi là chuyện đương nhiên!”

“Đúng là trơ trẽn đến cùng cực!” – Trần Nguyệt quát lại.

“Trơ trẽn?” – con dâu cả cười gằn, giọng đầy độc địa:

“Ít ra tụi tôi còn không tàn nhẫn bằng một con mẹ già tính kế cả bầy con ruột của mình!”

Căn phòng vỡ tung thành địa ngục.

Tôi ngồi đó, nhìn tất cả – lạnh lùng, tuyệt nhiên không chớp mắt.

Tình thân?

Đến tận giây phút này, chút tình thân cuối cùng trong tim tôi cũng chết hẳn.

Tôi cầm lấy điện thoại.

Ngay trước mặt tất cả bọn họ, tôi bấm số 110.

Giọng tôi không cao, nhưng từng chữ vang rất rõ:

“A lô, công an phường phải không ạ? Nhà tôi có người xâm nhập bất hợp pháp, gây rối trật tự, ảnh hưởng nghiêm trọng đến sức khỏe và quá trình hồi phục của tôi.

Mong các anh cử người đến xử lý giúp.”

Mấy kẻ còn đang chửi bới lập tức câm bặt như gà bị bóp cổ.

Chúng có thể gào lên với tôi, nhưng không đứa nào dám động vào pháp luật.

Đặc biệt là Trần Lập Quốc – vừa nghe ba chữ “công an phường”, mặt hắn tái mét.

“Mẹ! Mẹ làm gì thế?! Mẹ đừng gọi công an! Đừng mà…”

Hắn lao tới định giật điện thoại khỏi tay tôi.

Tôi giơ cao điện thoại, mắt lạnh như băng:

“Ra ngoài. Hoặc… đợi công an đến, rồi bảo sếp của anh đến phường bảo lãnh.”

Câu đó — đúng ngay tử huyệt của hắn.

Trần Lập Quốc đứng chôn chân, mặt cắt không còn giọt máu.

Cuối cùng, con dâu cả là người phản ứng nhanh nhất.

Cô ta túm tay chồng, kéo đi, vừa rút lui vừa gào lên:

“Đi thì đi! Lâm Tố Khanh, bà cứ chờ đó mà hối hận!

Tụi tôi không dễ gì bỏ qua chuyện này đâu!”

Những người còn lại cũng lầu bầu, gào gắt, rồi lần lượt lủi ra khỏi cửa — như một lũ ăn vạ thất bại.

Một màn kịch lố bịch, cuối cùng cũng hạ màn.

Cánh cửa đóng sầm lại, ngăn cách toàn bộ tiếng chửi rủa phía ngoài.

Trần Nguyệt dựa lưng vào cửa, toàn thân như kiệt sức, rồi trượt dần xuống sàn, ôm gối, nước mắt cứ thế lặng lẽ trào ra.

Tôi điều khiển xe lăn lại gần, vỗ nhẹ lên vai nó.

“Đừng khóc. Không đáng.”

Tôi biết rõ — bọn họ sẽ không dừng lại dễ dàng như vậy.

Sau khi vở “tòa gia đình” thất bại ê chề, tôi biết thể nào chúng cũng sẽ tìm cách phản đòn — và lần này sẽ càng độc ác hơn.

Quả nhiên…

Cái “điên rồ” mà tôi dự đoán, đã thật sự đến.

Chiều hôm đó, tôi đang ngồi phơi nắng ở ban công, thì chuông cửa lại vang lên.

Trần Nguyệt bước tới, cẩn thận nhìn qua mắt mèo, rồi quay đầu nói với tôi, giọng đầy cảnh giác:

“Không quen. Không phải người trong xóm.”

Nhưng ngoài cửa, một giọng người vang lên, đầy lịch sự:

“Chào chị, chúng tôi là cán bộ tổ dân phố và bên trung tâm chăm sóc sức khỏe tâm thần thành phố.

Chúng tôi nhận được phản ánh từ cư dân trong khu vực, muốn đến thăm hỏi cô Lâm Tố Khanh một chút.”

Trung tâm… chăm sóc sức khỏe tâm thần?

Tôi quay sang nhìn Trần Nguyệt — hai ánh mắt giao nhau — cả hai đều hiểu ngay.

Trò của Trần Lập Quốc.

Hắn biết không đấu được tôi bằng pháp luật, nên giờ… đâm từ gốc.

Hắn muốn chứng minh rằng tôi bị tâm thần.

Chỉ cần có giấy chứng nhận tôi là người hạn chế năng lực hành vi dân sự, thì tôi sẽ mất quyền xử lý tài sản, không thể rút lại hợp đồng, không thể kiện, không thể làm gì cả.

Một chiêu quá hiểm. Quá độc.

Trần Nguyệt giận đến run cả người:

“Họ còn là người không? Làm thế với cả mẹ ruột mình?! Quá khốn nạn rồi!”

Nhưng tôi… lại bình thản lạ thường.

Tôi nhìn con gái, nói từng chữ:

“Mở cửa.”

“Để họ vào.”

Cửa vừa mở, bên ngoài là một cô nhân viên trẻ của tổ dân phố và hai người trung niên mặc áo blouse trắng, gương mặt nghiêm nghị.

“Chào cô, cô là bác Lâm Tố Khanh đúng không ạ?” Cô nhân viên lễ phép hỏi.

Tôi gật đầu, mỉm cười mời họ vào nhà.

“Đúng rồi, là tôi đây. Mời vào, nhà có hơi bừa chút.”

Vừa bước vào, hai người của trung tâm hỗ trợ sức khỏe tinh thần đã kín đáo quan sát tôi và khung cảnh trong nhà.

Một người trong số đó mở lời: “Bác ạ, tụi cháu nhận được phản ánh từ con trai lớn của bác, anh Trần Lập Quốc. Anh ấy nói dạo gần đây cảm xúc của bác không ổn định, có vài biểu hiện bất thường, còn luôn cảm thấy có người hãm hại. Bọn cháu tới để trò chuyện, đồng thời làm một bài đánh giá tâm lý đơn giản ạ.”

Anh ta nói vòng vo, nhưng tôi hiểu rõ từng chữ.

Cái gọi là “biểu hiện bất thường” chẳng qua là vì tôi muốn lấy lại căn nhà.

Còn “ảo giác bị hại” thì chính là chuyện tôi không thuận theo tính toán của họ.

Tôi không hoảng, cũng không tức giận.

Chỉ bình tĩnh mời họ ngồi, rót trà tiếp nước.

Sau đó, ngay trước mặt họ, tôi lấy điện thoại ra, gọi cho luật sư Lý, bật loa ngoài.

“Chào luật sư Lý, nhà tôi hiện có ba vị khách: một là nhân viên tổ dân phố, hai người còn lại đến từ trung tâm hỗ trợ sức khỏe tinh thần. Họ do con trai lớn của tôi – Trần Lập Quốc – mời tới. Mục đích là muốn làm giám định tâm thần cho tôi, chứng minh tôi là người bị hạn chế năng lực hành vi dân sự, từ đó khiến quyền hủy bỏ hợp đồng tặng cho của tôi mất hiệu lực.”

Tôi trình bày toàn bộ sự việc bằng giọng nói bình tĩnh, mạch lạc, rành rọt đến từng chi tiết.

Lý lẽ của tôi chặt chẽ đến mức khiến ba người khách nhìn nhau lúng túng, không nói nên lời.

Còn luật sư Lý ở đầu dây bên kia thì phối hợp rất ăn ý, không sót một nhịp.

“Cô Lâm, cô đừng lo. Đây là một ví dụ điển hình của hành vi vu khống ác ý. Việc Trần Lập Quốc làm đã có dấu hiệu phỉ báng. Cô yên tâm, tôi sẽ lập tức gửi công văn pháp lý tới các cơ quan quản lý nơi họ công tác, bao gồm cả trung tâm sức khỏe tâm thần, để làm rõ sự thật và giữ quyền truy cứu trách nhiệm pháp lý của họ.”

Tôi cúp máy, nhưng chưa dừng lại.

Tôi bảo Trần Nguyệt vào phòng ngủ của tôi, mang ra một tập hồ sơ.

Từ đó, tôi lấy ra từng bằng khen “Giáo viên ưu tú cấp thành phố” mà tôi nhận được suốt bao năm công tác trước khi nghỉ hưu.

Tôi cũng lấy ra bài thư pháp “Lan Đình Tập Tự” mà tôi vừa viết trong lớp học chữ ở trường người cao tuổi, từng nét bút mạnh mẽ, cứng cáp.

Thậm chí, tôi còn đưa ra sổ tay theo dõi phục hồi sức khỏe và chi tiêu hằng ngày – từng khoản ghi rõ ràng rành mạch.

Tôi lần lượt đặt từng thứ một trước mặt ba người họ.

“Ba vị nhìn đi, một người mỗi ngày đều chăm học, sinh hoạt điều độ, ghi chép sổ sách đầy đủ như tôi… giống một người bị ‘tâm thần bất ổn’ lắm sao?”

Hai vị “chuyên gia” lúc đầu còn nghiêm nghị, giờ mặt mũi đã đầy vẻ lúng túng.

Cô nhân viên tổ dân phố là người trẻ, mặt đã đỏ lên vì xấu hổ.

Cô ấy khe khẽ nói với người bên cạnh: “Bác gái này đầu óc còn rõ ràng hơn cả tôi, nhìn thế nào cũng không giống người có vấn đề…”

Cuối cùng, ba người họ ở lại chưa đầy nửa tiếng đã vội vã rút lui.

Trước khi đi, cô nhân viên còn lén ghé tai tôi thì thầm: “Bác ơi, tụi cháu hiểu rồi. Con trai bác quá đáng thật. Tụi cháu sẽ ghi nhận lại đúng sự thật.”

Kế độc của Trần Lập Quốc hoàn toàn thất bại.

Không những không chứng minh được tôi “mất trí”, mà còn khiến cả khu dân cư biết đến bộ mặt bất hiếu của vị trưởng phòng này.

Tối hôm đó, hắn quả nhiên gọi điện tới.

Vừa nhấc máy lên, đầu dây bên kia đã vang lên tiếng gào rú điên cuồng của hắn:

“Mẹ! Rốt cuộc mẹ muốn thế nào! Mẹ nhất định phải ép con đến bước cùng đường, cá chết lưới rách sao?!”

Tôi nghe tiếng hắn gào lên trong bất lực và phẫn nộ, chỉ thấy nực cười.

Tôi chỉ lạnh nhạt đáp lại một câu:

“Trần Lập Quốc, nếu anh còn dám dùng mấy trò hèn hạ bẩn thỉu để quấy rối mẹ con tôi thêm lần nào nữa…”

“Thì tôi sẽ tổng hợp toàn bộ những món quà anh đã nhận, những việc trái quy định anh đã làm suốt bao năm qua, viết thành báo cáo chi tiết, ký tên thật gửi thẳng cho Ủy ban Kiểm tra kỷ luật nơi anh công tác, đồng thời gửi bản sao lên Ủy ban thành phố.”

Bên kia điện thoại, lập tức im lặng như tờ.

Tôi có thể tưởng tượng ra khuôn mặt tái mét vì hoảng loạn của hắn lúc này.

“Không tin, thì cứ thử đi.”

Nói xong, tôi thẳng tay cúp máy.

Lần này, hắn không dám gọi lại nữa.

Hắn sợ rồi.

Tôi biết, đã đến lúc giơ cao lưỡi dao pháp luật, chặt đứt cái đầu đầu tiên.